Хорох-пресс

***

В камере, на деревянных полатях спит худой низенький человечек в старом спортивном костюме. На лбу его глубокие засохшие царапины «СТУКАЧЕК». Сажусь на шконку на против. Расшатываю пальцами острые остатки передних зубов, осколки бросаю на пол. «Стукачек» просыпается. Недоуменно смотрит на меня. Спохватывается, закрывает исцарапанный лоб грязной рукой:

- Ложь. Все ложь. Недоброжелатели – быстро проговаривает мой сокамерник – враги. Неприятели. Беспредел.

- Угу – отвечаю я и сплевываю на пол густую красную слюну. Ложусь на свою шконку и моментально засыпаю.

***

Медленно, как специальной киносьемке оседает пыль от взрыва. К ногам моим подкатывается голова соседа по камере, царапины на лбу его кровоточат. Я оглушен, и смят взрывной волной. Сижу на полатях и тупо смотрю перед собой. Кажется, все. Пиздец. Считанные минуты остались. Вспоминаю лицо сына. Жены. Маму. Брата. Так кафель в коридоре и не доложил. Из пыли и дыма появляется высокая фигура в сомбреро. Бородатый красивый старик в пончо с карабином в сухой руке.

- Отеч!

- Славка!

- Отеч, чак ты нашел меня?

- Нет времени пока для разговоров, сынок. Вот твое оружие. Вот твой конь и вот твоя шляпа! Свобода или смерть! Вперед, на помощь угнетенным, сын мой!

Мы скачем по гулкой брусчатке Ленинградских улиц. И земля горит под нами. Но Пассаран!

Психапатриев ©